Август шёл сорок пятого года,
Проливными дождями сердито шумя.
Через реку Уссури в туман, в непогоду
Отправлялись к Хутоу солдаты с темна.
Шли мучительно долго по бездорожью,
В рост солдата жердями вставала трава.
По приказу: «Ложись!” со знобящею дрожью
Опускались в окоп, автоматы держа.
Чуть забрезжил рассвет, сквозь тумана завесу
Все увидели холм, рядом город Иман -
Стратегически важный и крепкий орешек.
Шёл на штурм и на смерть наш российский Иван.
Утром бой, бой дневной и, быть может, последний…
Нас не счесть сколько пало в последнем бою.
А Хутоу стоял, как коса черной смерти,
Только бомбы скосили его на корню.
Август шёл сорок пятого года,
Словно дробью, дождями пробитый насквозь.
Каждый раз, когда в ливнях шумит непогода,
Моё сердце сверлит старой памяти гвоздь.
* Герой рассказа умер в августе 2012 года на 88 году жизни