- Настюша, просыпайся. На завтрак оладьи.
мама ласково убирает с лица моего
пряди волос,
а я ощущаю себя стихотворной бл**ью.
какие уж тут оладьи?
когда от самой себя тошнит раз в неделю,
не реже.
мама, меня ведь никто не держит,
никто мной не дорожит.
да разве это жизнь? скажи.
в моей голове мысль за мысль
цепляется опять.
стихотворная б л я д ь.
блять.
оказывается, не обязательно изменять,
чтобы чувствовать себя так и такой.
когда же уже все наладится,
и я смогу вздохнуть спокойно?
а пока я шаткая, неустойчивая, нестойкая;
плачу и прошу у мамы валерьяны настойку.
мамино беспокойство. без толку.
- доченька, а как же мои оладьи?
- потом, мама.
когда перестану быть бл**ью.