Ну что, устал?
Застыл на перепутье
Степных, не слишком хоженых, дорог?
Как много ветреной,
Глухой, дождливой мути
Ты претерпел –
И высох, и продрог,
И накопил невыплеснутой злости
И зависти к осокам, камышам,
К слепой реке,
Что забрела к ним в гости,
Да так и, не спросясь, осталась там...
И стонешь ты – душа твоя закрыта! –
Не ведая, что память теребя
И воскрешая все свои обиды,
Ты насылаешь
Порчу на себя...
2013