Здесь люди иначе живут.
Здесь в воздухе –
Ноктюрны мирты…
И фонари во тьме плывут –
Как оркестровые
Пюпитры.
Звучит фантазии экспромт.
Я молча слушаю Шопена.
Луна серебряным серпом
Стрижёт волну,
Роняя пену.
О, эта музыка!
Кто я?
За ней бреду,
Как будто нищий:
Ведь где-то есть её жилище –
Обетованная земля…
Там тени заняты игрой,
Там свечи гасят по старинке,
Там для бездомных –
Домовой
Ваяет каменные скрипки.
Я фею пригласил в альков.
Я рисовал её ночами.
Она пришла ко мне из снов –
Нагая,
С грустными очами.
И, разбросав карандаши,
Она, как кисточка, парила,
И, губы бантиком сложив,
Задула свечи
И палитру.
И таял яблоневый сад,
Теряя ветхие одежды…
И слёзы
Возвратил я
В ад.
Ей бросил под ноги
Надежды….