не искрит,
не болит,
не мучает,
по полудню часы бьют неуверенно,
предупреждая о смене лет,
я родился исколотый,
не в рубашке белой,
а в порванной.
кажется,что родили не по совести,
не от любви страстной и нежной,
а где нибудь в объятьях черной,
колючей железной проволоки,
а потом на асфальте бросили,
чтобы будущий человек не привык к теплу,
ненавидел нежности и любовь,
чтобы во рту был твердо-сладкий вкус,
словно свежая сорвана с грядки морковь,
в жилах алая кровь,
тягучая жидкость скорби,
заполнила весь организм,
потребуется много лет,
чтоб оправдать подаренную Богом жизнь.