меня распяли на струнах арфы,
словно грешника,музыке непокорного,
попросили поклясться Деве искусства,
и чернота начинается с легких.
в то время,ты вышел на волю,
сквозь зрачок моего глаза,
ты лучше любого профи скалолаза,
что когда то погиб в Гималаях.
мама,что со мной будет,
птицы склюют и ад обеспечен?
я много раз прыгал с крыши,
но теперь я не самоубийца.
твое лицо похоже на море,
где чаек захлестывал прибой,
спасибо,что мы не птицы,
в мире без неба и облаков.
я не тонкая наледь-выдержу,
и не раз покажусь на людях,
обращу их сознанье в пыль,
в городе под названьем Быль.