Если б я могла оживлять слова,
словно почтарей выпускать в окно,
чтоб с твоей бессонницей ворковать
было до утра им разрешено…
Если б я могла наносить черты
на холсте, который волна ткала,
чтобы акварелью ложился ты,
ну а я тебя, как волну, звала…
Время громко тикает: «Глупо, зря!»
Стрелкой часовою: «Не то, не то!»
Только без наивности мир дыряв,
как пустое, рваное решето…
Стелет жизнь обыденность – жёсткий наст –
вот и ощущаем мы сладость в том,
что так отзывается нежность в нас
лапкой лягушачьей на слабый ток…