Любовь

               

                Горит колье жемчужных зорь
                на  платье августовской ночи,
                а мы в пространстве многоточий
                пьём неразбавленную хворь.

                Своей рукой, без укоризны,
                под  геометрией Плеяд
                вливаем в сердце сладкий яд,
                и в муках радуемся жизни.

                Шипы и мёд… Да, в этом соль –
                пусть даже раненою птицей,
                однажды в этот мир явиться,
                чтоб пережить такую боль.