Л.К.
Мы виделись словно вчера,
хотя это было давно.
Вдыхает июль вечера,
и я открываю окно.
И память ведет в вечера,
где не было странной тоски.
Я стану, быть может, стара,
а ты уже вся – лепестки,
зарницы, полуденный сон,
что летом зовет далеко.
В пространство твой смех унесен,
оранжевых губ молоко...
А здесь – электронная даль,
где я твои письма храню.
Меня накрывает февраль,
и я никого не виню.