И флаги спущены уже...
И барабаны смолкли...
Подкралась ночь, горит торшер...
Мерцая нежно охрой.
Под слоем пыли погребен...
Холодный оттиск месяца...
Встав на колени у икон...
Устало перекрестишься.
Гуляют в мыслях сквозняки...
Углы и ниши меряя...
Под сердцем, в брызгах языки...
Из лопнувшей артерии.
И по устам кровавый хмель...
Сочится через раны...
Небес седьмая акварель...
Все призрачней, туманней.
На небесах своя печаль...
Едва коснешься края...
Сургуч на дверце и печать...
А не ключи от рая.
На шторах серый завиток...
Из горла кольца дыма...
В Душе и дьявол и пророк...
А между, кол осиновый.