Поэт не должен быть счастливым,
тогда он просто не поэт,
Цветут сады, плоды роняет слива,
а в жизни просто много бед.
Завидую заоблачным трещёткам,
что пишут вечно про одну любовь,
В тиши перебирая молча чётки,
я умираю, возрождаясь вновь.
Реальность просто сера и убога,
кругом фантазия и выдумка парит,
Живём, покуда верим в Бога,
который наш сердечный Айболит.
Сочувствуя в углу душевно
вздыхал небритый ангел слёз,
Ложатся жизни строки повседневно
уколом чёрных роз.