Я — человек, прилипший в глубине
Комнаты к своей старинной мебели.
Мне нравится, что я как в грустном сне.
Пусть я любим — для любящих я пепел, и
Для всех для них чрез век буду инкогнито.
Но что же все так двигается медленно?
Ведь голосам, соткавшим полотно
Правдивой жизни нашей, на задворках
Лишь отголосками шептаться суждено,
Питаться лишь водой да хлебной коркой
За честность за свою, за свои песни,
За рифмы все, что вымучены, строки.
...Но им не сделать этот мир чудесней:
Мы вверили Санс;ну роль пророка.