Это уже не езда... Сели, достали пиво.
Тащат людей поезда к белому облаку взрыва.
Гул заглушает шум встречного, окна открыты.
Липнет к карандашу фраза: «Мы все убиты».
Терпит бумага; стук, рельсы, колеса, шпалы.
Мы подошли к мосту, думая, что попало.
Что-то уже не то в этой тревожной тряске.
Женщина, сняв пальто, строит мне робко глазки.
Я-то давно готов, собраны рядом вещи.
Я бормочу без слов, вижу предметы резче.
В окна влетает пух, уголь бросают в топку.
Я сосчитал до двух, кто-то нажал на кнопку...
Мимо летит состав. Все, не судьба, минуло...
Прахом земли не став, сплю у окна сутуло.