Мы все, увы, не вечны в этом мире
Не знаем, что маячит впереди.
Сто пятьдесят бабаю на Памире,
А ты все сорок отдал вечной лире.
А что дороже, сам теперь суди.
Вон тот себя лелеял, холил, тешил.
Вкушая блага, сам себе вредил.
Он орденами грудь свою увешал,
На «Мерседесе» , презирая пеших.
А кончил чем же? Сам теперь суди.
А ты, поэт, у прессы был не в моде
Ты шел не в ногу: малость впереди
Ведь ты певец, не меньше Блока вроде,
А мы, запанибрата - «наш Володя».
Ты нас прости и строго не суди.
Ты как в бою чьего-то счастья ради,
И как в атаке жизни не щадил.
Ты никогда не оставался сзади.
Посмертно был представлен ты к награде.
А что при жизни... – сам теперь суди.
Не все , увы, мы вечны в этом мире
Все дело в том, что носим мы в груди.
Пускай живут все двести на Памире.
Но вечен стих, и с хрипотцой в эфире
Звучит всегда, чего уж тут судить.