"Нас куда-то, как листья, уносит...
Состоя из атак и защит,
эта сорок четвёртая осень
неожиданно сильно горчит.
.........................
И пустынно, и зябко, и зыбко,
но отринуть её не с руки,
эту сорок четвёртую пытку,
за которой не видно ни зги"
(М.Седунов)
http://stihi.ru/2012/10/29/3082
Что ни год, подвергаюсь я пытке,
Очень горек поэта удел.
Став поэтом ни с первой попытки,
Через-то через чур похудел.
И меня, словно листья, уносит,
Хоть в авоське носи кирпичи,
Или жить кое как, на подсосе,
Никогда не слезая с печи.
На высотках держу оборону,
В штыковую атаку хожу,
В стихоплётстве похож на БайрОна,
И как он своей музе служу.
А она не даёт передышки:
"Напиши, напиши, напиши!"
А кому, извиняюсь, излишки
Я пристрою, пускай за гроши?
"И пустынно, и зябко, и зыбко"(с)
Что за жизнь? За проколом прокол...
Сорок пятая светит ошибка,
Накрывайте скорее на стол.