Макушка лета. Самая жара.
Прислужники ярилова двора
Весну пакуют в одежонку вдовью,
Сбивают лепестки, смеясь лучом над болью,
И сок плодов переполняют кровью
Закатов предвкушением.
Игра!
А мы?
Нам завтра новая заря!
Нам ночи бЕлы над Санкт-Петербургом.
Рассветы мы не называем утром,
Лишь продолжением теченья жизни шустрым,
Не зря, на восклицания: «Всё зря!»
Макушка лета! То с душой игра!
Ей, заключённой, хочется полёта, -
Но вдруг она споткнётся обо что-то –
И вспомнит о минувшем.
О вчера…