слышишь, там дождь поливает листья,
капли безвольно ложатся наземь,
где-то в дремучем льет в норку лисью -
здесь,у меня мокнут астры в вазе.
стоя в открытом окне, я, может,
так, как снаружи, внутри себя же
чувствую смертным бойцом на ложе,
лыка который давно не вяжет.