...и какой-нибудь мелкий внештатный бес,
незадачливый практикант с трояком в зачетке
из простых инвентарных своих чудес
выбирает тринадцатое по счету,
и цепляет его изнутри к твоему виску,
и отныне ты связан его подарком.
Он сидит на четвертом своем кругу,
в предвкушении пятого чешет лапки,
наблюдая, как твой нерушимый мир
с треском рвется по швам, обнажась изнанкой,
как сочится любовь из саднящих дыр,
как любую случайность считая знаком,
ты кроишь свою реальность на новый лад,
в соответствии с новым его стандартом,
и, готовый к сиянию райских врат,
ты отныне - и пастырь, и гладиатор,
и любовник, и каменщик, и дитя...
И часы, и недели, и дни летят,
и в груди мягко тлеет живой клубок.
И с межзвездности ласково смотрит Бог.
Сорок седьмиц протянутся, будто шерсть,
как Марии посланник, принесший весть,
сердце вздрогнет, замечется, заискрит.
Он вдохнет, и проснется, и закричит
Обо всем, что еще не успел забыть,
о великой любви и завете всегда любить,
о таинственном свете внутри тебя;
и уснет, твою руку чуть теребя...
И тогда в высших прениях "кто-кого"
Укрепляется вновь вечный статус кво.
Бог доволен. Вселенная спасена.
В этот раз непременно придет весна.