Когда на божественный ящик срывается вдруг письмо:
"А много ли, Господи, стоит твоя любовь?"
а в графе "от кого" - "Вячеслав Соснов.
Восемь лет. Геймер". Смайл без двух зубов.
И дальше (наверное не смог стерпеть):
"Всевышний! Ты что же, совсем ослеп?!
Из всех подопечных ты видишь примерно треть,
или делаешь вид, что не в курсе, почем здесь хлеб...
Или мы для тебя - персонажи забавной большой игры?
Посмотришь, как мы суетимся - огромный пчелиный рой...
Ты веришь в анархию, Боже?" И Господу нечем крыть,
Он и так это знает, и видит, само собой,
Он, увы, в этот раз проиграл игру,
Став лишь зрителем в мире слепых молитв,
Превратившись из тайны в распятый труп,
Что лишь дважды в году однозначно жив.
И когда отправитель стирает его контакт,
А e-mail добавляет в короткий, но злой бан-лист,
Господь молча себе наливает второй стакан
и бессмысленно смотрит сквозь веки куда-то вниз,
Где шумят и взрываются города,
Где на каждого сотого - двое познавших суть,
вдруг приходит постскриптум: "И, Боже, да,
Потерпи нас хотя бы еще чуть-чуть..."