A SINGER OF THE BUSH
There is waving of grass in the breeze
And a song in the air,
And a murmur of myriad bees
That toil everywhere.
There is scent in the blossom and bough,
And the breath of the Spring
Is as soft as a kiss on a brow —
And Spring-time I sing.
There is drought on the land, and the stock
Tumble down in their tracks
Or follow — a tottering flock —
The scrub-cutter's axe.
While ever a creature survives
The axes shall swing;
We are fighting with fate for their lives —
And the combat I sing.
Эндрю Бартон Патерсон
(Австралия)
ПЕВЕЦ БУША
Там волнуется трава от бриза,
Пчёл бесчисленных жужжанье,
Песня в воздухе парит, без визы,
Труд везде, труд и старанье.
Аромат цветов дурманит, манит,
А дыхание весны, повсюду, -
Для меня как поцелуй в тумане;
Я пою весной себе и люду.
Там, позднее, засуха, и скот
Падает на своих тропах тихо;
Иль, шатаясь, следует в расход:
Мясники ножи вонзают лихо.
Ждут домашние животные беду,
Ждут, предчувствуя конец плачевный...
Люди есть: со злом борьбу ведут,
За борьбу звучит мой голос гневно.
* * *