А мои стихи не пахнут лесом,
Пылью придорожной не саднят.
Просто я в окошко гляжу – с занавеской,
Где вот-вот растает и мой закат.
Ясень ли накинет багряницу,
Или – зимний вечер... дым из труб...
Что-то, может, сбудется, что-то приснится,
Песней – с пересохших – сорвётся губ.
29.06.2013 г.