У поэта есть квартира,
есть Пегас и есть венок,
есть застенчивая лира,
но он очень одинок.
Он хореем рвет пространство,
что ни рифма - то полет,
и творит в порыве страстном,
рвет и пишет, снова рвет.
Плачут струны селезенки
с перерывом на обед,
и лесами Амазонки
завалило весь паркет.
И когда кругом ошметки,
дым клубится, пыль столбом,
появляется вдруг тетка
с тряпкой, щеткой и ведром.
Эх, едрена кукуруза! -
озарило светом тьму.
Не уборщица, но муза
небом послана ему,
потому что муза эта -
кто-то где-то там решил -
полагается поэту -
уж какую заслужил.