Вот и всё, моя хорошая:
ты решила всё сама.
сыплет белою порошею
наступившая зима.
Хоть не верю я в пророчество,
да накликала метель
мне сегодня – одиночество,
и холодную постель…
Дом, где жили мы до осени –
весь, наверно, замело;
в хмуром небе нет ни просини,
снег, кружась, стучит в стекло.
Студят землю вьюги белые;
в доме нету теплоты:
на столе – заиндевелые
спят увядшие цветы.
В этом буйстве снежной замятии
не найти теперь крыльца…
Как любили мы без памяти!
Целовались без конца!
Как ласкались в ночи страстные:
ведь с влюблённых – что возьмёшь?
Пролетело лето красное –
наше счастье не вернёшь…
Кое-кто Судьбе изменчивой
поклоняется не зря:
ходишь ты ещё не венчанной,
холостым живу и я.
Наше лето затерялося
меж высоких тополей…
Наше счастье, знать, осталося
средь белеющих полей.