Как не логичен ветра стук
в беспечно незакрытый ставень,
так травы сквозь асфальт растут
по нотам солнечной октавы,
и каждый сон наискосок
дневным пристрастием помечен.
В скрещеньях пасмурных осок
лишь до поры таится вечер,
чтобы потом взахлёб, вразброд
сорваться в омут всхлипом молний,
и этот мир, и этот год
стеклянным боем звёзд наполнив.
Чтобы, ступая босиком,
вдруг ощутить горячей кожей,
как нелогично и легко
терять, чего терять не можем.