Уверенной рукой и нежной кистью,
Писал художник твой портрет,
Неспешно, наполняя, образ мыслью,
Рождая смысл, картину и сюжет.
Волшебная фигура, тени, блики,
Ложились на мольберт его рукой.
Твои ресницы острые как пики,
На время стали музой колдовской.
Среди холстов и яркой акварели,
Незримым наблюдателем я ждал,
И видел, как глаза твои горели,
Как это пламя художник передал.
Сияла ты прекрасная как лето.
В моей душе рождался новый день.
Ну почему искал тебя я где то,
Держа в руках твою всегда лишь тень?!
Твой силуэт стоит перед глазами,
И возбуждает совершенной наготой,
Прекрасным телом, нежными губами,
Ранимым взглядом, чистою душой.