Спорили на кухне бутерброды в блюде
Кто деликатесней и вкуснее кто.
Были они разные в дорогой посуде,
В ярких перьях зелени, словно в кимоно.
И с икоркой красненькой и с икрою черною,
С золотыми шпротами, с печенью трески,
С птицею и рыбою редкостной и стремною....
Верите, ну каждый тянет на стихи!
Назывались - сэндвичи, канапе, тартинки.
Надувались важностью, словно индюки.
Выглядели, будто с глянцевой картинки,
Из иных торчали шпажки как штыки.
Песня! Просто песня! Радость для гурмана
И для глаз отрада, что ни говори!
Для стола роскошного круто, без обмана,
Только не про это я пишу стихи.
Я сложу вам рифму про горбушку хлеба,
Чесночком натертую маминой рукой.
Не было вкуснее ничего под небом,
Слаще этой корочки за тугой щекой!
И зимой и летом, ухватив горбушку
Пахнущую жизнью и живым теплом
Снова отрываться в полную катушку,
Наслаждаясь каждым съеденным куском.
И слагая рифму свеженькой горбушке
Так приятно пахнущей острым чесноком,
Вижу свою маму - косы на макушке,
С хлеба наивкуснейшего сладостным куском.
И не надо спорить, сэндвичи на блюде!
Ваша вкусность признана, честь вам и хвала.
Но горбушка хлеба в горсти, не в посуде,
Чесночком натертая.... райская еда!