Года утекают меж пальцев,
а мы все еще скитальцы,
болтается ржавый якорь
без шансов упасть на твердь...
Пусть глупый верит, что всякому
положен свой домик и дверь -
мы знаем, что путь бесконечен,
бездомный скиталец - вечен,
а стены прекрасно подходят
тому, кто ждет свою смерть.
Нас носят мутные воды,
крутят шальные смерчи -
мы им отдаемся беспечно,
не верим в глобальный конец,
выкладывая слово "вечность"
льдинками наших сердец...
июнь 2013