Румяной корочкой заката
похвастал уходящий день,
пахнуло молоком и мятой,
затренькал крынками плетень...
Незабывемые песни
дрожали искрами в ночи.
Будь то Задонье иль Полесье,
иль поднебесный Кубачи,
иль Крым, покрытый вечной тайной
несговорившихся ветров,
иль мой Елец в свечах венчальных,
срединка русских городов.
Мне здесь светло,
покойно,
чудно,
и дышит грудь во сто мехов.
А речка сказкой изумрудной
закату добавляет слов.