Жизнь, как боль, пропета впопыхах,
Не нашлось мелодии весенней.
Уроните о моих стихах
Парочку случайных одобрений.
Пусть я не поэт, а только гость
В том саду, где рифм горят тюльпаны,
Но повешу в рамочке на гвоздь
Ваших слов приятные обманы.
И печально внукам накажу:
- Берегите женскую небрежность,
Лучше глупо верить миражу,
Чем не знать, что есть на свете нежность.
Мне в ответ промолвит умный внук
В трезвости компьютерного бденья:
- Похвала у женщин – только звук
Пустоты, но с привкусом жаленья.
Р.Маргулис