Трасса №1, идущая вдоль Тихого океана из Сан-Франциско в Лос-Анжелес
Что ж ты волнуешься, Тихий?
Ждёшь? Будто раньше не ждал.
Чаек испуганных крики,
Катер, вломлённый в причал.
Первая трасса – сквозь скалы,
Дюн побелённый песок –
То удаляется малость,
То к океану рывок,
То поднимается к небу,
Арочным мостом скользя,
То как в объятья, с разбегу:
«Тихий, ну мы же друзья?»
Так вот, с тобою играя,
Контур рисует волны,
То, вдруг, нежней – огибает
Пляж, где морские слоны.
Ты беспокойно, на строже,
Тихий – простуженный Грэй –
Всё прикоснуться не можешь
К Первой из Фриско в L.A.