Рвут рубаху под марш Мендельсона
Сердце режут мое в лоскуты
Дрожь в руках – это страх Паркинсона
И как парные к утру цветы
Но обитель пуста спозаранку
Нет в ней больше уюта, тепла
И читают холсты наизнанку
Там где буква закона проста
А любовь, где она?..в закаулках
Да в глубинке простывшей души
Все отдайте в набитых шкатулках
Воровское причастье из лжи
Я не стану касаться губами
Крест в руках, да не святы глаза
Промолчу не своими словами
Да с колоды крапленой туза
Пусть подкинут,.. не вечное счастье
Быть побитым отцовской рукой
Мне бы исповедь, чтоб в одночасье
Не солгать на святыне чужой…