Шипит пластинка, сломана игла.
Здесь, где душа свое гнездо свила,
чернеет ночь и накаляет звуки.
Невелика потеря - горстка слов,
рассыплется стеклярусный улов -
детеныш самомнения и скуки.
А жизнь еще бормочет: подожди,
подмешивает теплые дожди
в чай от простуды, стережет дыханье,
и платья выбирает посветлей.
Но где-то, у заоблачных дверей,
бессонный снег закружится над нами, -
нацеленный на пульс и на тепло.
Тебя коснется легкое крыло,
и все опять сначала повторится -
там, где ни слез, ни боли больше нет,
последний стон преобразится в свет,
и снова будет слово в горле биться.