Спелый клён почему-то опять зелёно - багряный,
Паутинка несмело летит на ветру к камышу,
Заросли те тропинки, где мы целовались, бурьяном…
Я об этом потом в письме тебе напишу.
Может быть, я скажу, что промозглые будни настали,
Ты не верь, это только струится случайный туман.
Дело в том, что кому-то ерунду наболтали,
Да прогноз впопыхах напечатал толстенный журнал.
Я тебе позвоню, скажу, что готовы бокалы,
До краев наполнен кувшин старым добрым вином,
Осень ждет расставания с летом у мокрых причалов…
Лето бабье прислали в письме доплатном…
Я тебе позвоню что осень настала сухая,
Виноградная гроздь оголилась на гибкой лозе,
Желтый лист заскользил, над землей махаоном порхая…
Я узнаю, что лето ушло, из старых газет…
Я узнаю, что лето ушло, из старых газет…