На грядках бед сплошные урожаи,
без скидок на погоду иль сезон,
и спрос не нужен, прёт, как на дрожжах,
запутывая мысли о мечтах.
Не утешает жалость, унижает
и раздражает, как настырный звон
зануды комара. Жри! Но без звука,
не засоряй напрасной бранью речь.
Нелепо век растрачивать на гнев.
Не стынет грусть на медленном огне.
Из всевозможных беда, страшны разлука
и боль тщеты попыток уберечь…