Не бывает боли сильнее собственной,
Слез в мире нет мокрей,
Чем у женщины низко брошенной,
Той,что была твоей.
Той, что обнимала ласково,
Уходила неторопясь,
Капли катились-горошины,
Падала снова в грязь.
Той, что любила предано,
Нынче не имея цены,
Ты преклонялся медленно,
Даже дарил цветы.
Но всё проходит-закончилось,
Давно позабыты родные черты,
Но в её мыслях звонко,
Нагло отзываешься ты.
Хоть мир жесток,но праведен,
Сойдут деловитость, понты.
Перед каждой слезой своей женщины,
Болью расплатишься ты.