Кто будет читать наши строки:
таджик, молдаванка, киргиз?
Мы – щепки в бездушном потоке
и мутного времени бриз.
Увидим, как памятник рушат
ещё не один на веку.
На станции «Мёртвые души»
заходит десант из Баку.
Вселенные носят на флэшках
студенты, нехило курнув.
Пусть прошлое наше кромешно,
но в будущем – полный гурзуф.
Орфеевой бредишь кифарой,
мой добрый товарищ пиит?
А в телеке: Мурси, Мабарак,
«Протон», гексоген, динамит,
а чрева набиты попкорном
по самое горло. Так где ж
найдёшь в этом стаде покорном
тайник для любви и надежд?
Ты веруешь, юноша честный,
и новую оду творишь
под говор настолько неместный,
что вряд ли его повторишь;
и смотрят раскосые очи
на гордый метафор полёт
с такой тупизной непорочной,
что ясно: тропа зарастёт.
7.2013