Когда я в детстве просыпался утром,
немного после сна осоловелый
тот час же плелся босиком на кухню.
Там моя мама молодая пела.
У мамы голос серебристо-звонкий,
на кухне песням места было мало.
а я, насупившись, сидел в сторонке,
ведь мама хлеб из печки доставала.
Мне мама, усмехаясь, говорила:
– Ну, кто это у нас сегодня грустный?
Давала хлеб (как чудо сотворила):
– Бери, сыночек, это самый вкусный!
И улетали прочь мои печали.
А мама пела (ах, как мама пела!)
и снова тесто ставила ночами.
Чего бы в жизни разного не делал,
и где б не мерил землю я шагами,
и под каким бы не скитался небом,
я помню хлеб, впитавший запах мамы,
и руки мамы, пахнущие хлебом.