* * *
Жизнь похожа на тропинку,
сквозь кусты цветущей розы
вниз бегущую по склону
к морю в розовой заре.
Ты любуешься цветами,
обдираешься шипами,
и спешишь успеть на берег
до заката, дотемна.
И когда, устав от боли
расцарапанного тела,
ты с шипов не сводишь взгляда,
то не видишь ни цветов,
ни сверкающего моря,
ни сияющего неба,
ни возвышенного смысла,
ни петляющей тропы,
что, внезапно обрываясь,
зависает над провалом,
или вдруг заводит в дебри,
или пятится назад…
Что поделать – неизбежность:
к звёздам только сквозь колючки,
в старых шрамах, свежих ранах,
«в белом венчике из роз»…
Понимаю. Принимаю.
И бегу, бегу на берег,
исцарапанный цветами,
исцеляемый Тобой.
Об одном прошу: терпенья,
созерцания и тайны,
озарения и веры,
милосердия и знаний,
силы жизни и свободы,
и любви, любви побольше! –
этих мазей и бальзамов,
этой огненной зелёнки
не жалей для нас, Господь!