Данил Мирошенский

Молдавский Мотив
ПЕСНЯ СОМНЕНИЙ
(предотъездное)

Здесь ли остаться — жалеть,
Или отчалить — грустить.
Как мне себя одолеть?
Как мне себя отпустить?

Если теченье несет,
Если решенье одно —
Бремя души не спасет,
Только потянет на дно.

Все сентименты отбрось
Махом — была не была.
Можно с душою и врозь,
Если такие дела.

Знаю, она без меня
Будет с трудом привыкать.
Порванной цепью звеня,
Верной собакой искать.

Ветер надул паруса
Курсом в чужие края.
Им хоть сейчас — в небеса,
Но не дают якоря.

Есть про запас полчаса.
Время торопит не зря:
Или спустить паруса,
Или поднять якоря...


* * *

Каждой песне свой срок,
А когда я ее пропою,
Будет новый росток
Пробиваться сквозь душу мою.
Этот стих в ля минор
Я губами на вкус прошепчу,
Одурманит вино
Новой песни — и я полечу.
Полечу над собой,
Над своей непонятной судьбой,
Пропою свою боль,
Набегающую как прибой.
И, греша даже тем,
Что живу я на грешной земле, —
Я страдаю от тем,
Где блуждаю, как путник во мгле.
Мне еще повезло:
В темных шахтах не полз я, скользя,
Где дышать тяжело
И на свет без конвоя нельзя.
Никому не в ущерб
Я дорогу годами мощу,
Почему же вотще
Я себе оправданье ищу?


* * *

Не жалуйся, мой брат "иегуда",
Что нет на свете райских кущ,
Ты с корневищами Талмуда,
Везде цеплялся, словно плющ.
Всегда надеялся на милость
Тех, кто судьбу твою вершил.
В черте оседлости томилась
Бескрайняя тоска души.
Земля впитала море крови
Таких, как ты, таких, как я.
И что мы прочитали, кроме
Печальной книги бытия?
Ты, переживший сто гонений,
К чьей доброте глаза воздел?
Зачем неистребимый гений
Живет просителем везде?
Как не смешаешь воду с маслом,
Так нас не спутаешь ни с кем.
В любой игре ты будешь пасом,
Приманкой для банальных тем.
Всегда, потупив взгляд покорно,
Привязан накрепко к графе,
Ты чувствуешь, как столб позорный,
Спиной свое аутодафе.


Предотъездное

1

Никого не критикую,
Не тяну мораль силком.
Не приемлю жизнь такую,
А с другою не знаком.
От неясности синдрома
Жизнь, как семя на ветру.
Дома мы или не дома?
Я никак не разберу.
На душе, как на могиле
Прорастает трын-трава,
И приходит ностальгия —
Безутешная вдова.

2

Хочу тебя предостеречь:
Ведь там, в стране иной,
Чужая нам родная речь
Не станет вдруг родной.
И если мы туда сбежим,
(А мы туда сбежим),
Мне кажется, чужой режим
Окажется чужим.
И остается выбирать
На этом рубеже:
Где нам еще не умирать
И где не жить уже...


Алеф, бет...

Я, русский еврей из Молдавии,
Сейчас изучаю иврит.
И факт этот больше, чем крик о бесправии
Сам за себя говорит.
И совесть меня не корит
За то, что я выбрал иврит.

Алеф, бет, алеф, бет —
Это первые буквы алфавита.
Алеф, бет, алеф, бет...
Кто мне скажет теперь, что графа не та?

Судьба нас вскормила в печали,
И скорбью горчит молоко.
Я желтые звезды вижу ночами
В лохмотьях седых облаков.
Так в гетто вели стариков...
А ветры, как псы — с поводков.

Всё в жизни отмечено вехами
И стуком вагонных колес.
"А вы еще здесь, вы еще не уехали?" —
Это не праздный вопрос.
И тянется снова обоз,
И песня протяжна до слез,
Как в ночь улетающий SOS...

Алеф, бет, алеф, бет —
Это первые буквы алфавита.
Алеф, бет, алеф, бет...
Кто мне скажет теперь, что графа не та?.


***
По непредсказуемым законам
Мы живем в стране, где случай слеп.
Могут быть и спички по талонам,
Могут измениться гимн и герб.

Черный креп и черные одежды,
Черных флагов траурная тень.
Бабушка Ненила ждала съезда?
Вот вам, бабушка, и Юрьев день.

Под удушливым крылом мессии
Беспросветным оказался дом.
Мы считали, что живем в России, —
Мы с тобой в Молдавии живем.

Что ни день - то домыслы, то факты
Льются нам на головы, как дождь,
А с плаката смотрит виновато
Пролетариата первый вождь.


***

Устав от фатальности взлетов
Страна вновь летит наобум.
Похож на угон самолета
Наш демократический бум.

В Молдавии мы - «оккупанты»,
А где-то не ждет нас никто.
И мысли летят без гаранта
На Запад и Ближний Восток.

И, как бы чужбина ни стлалась —
Без веры я жить не могу,
А здесь ее мало осталось,
Но я перед ней не в долгу.

Душа дешевеет, как рубль,
В хаосе дурных новостей,
И совесть играет за дубль
В команде вторичных страстей.

В Молдавии мы – «оккупанты»,
И где-то не ждет нас никто,
Но мысли летят без гаранта   
На Запад и Ближний Восток.