В шесть утра не туман клубится,
Клубятся люди на Afterparty,
По сотому кругу я вижу их лица,
Я очень хочу никогда не узнать их.
Намного больнее, острее и глубже
Ты проникаешь под корку мозга,
Когда в сигаретной дымчатой луже
Сад наслаждений с полотен Босха.
Я выдавлю яркость из глаз своих серых,
Запью текилой, заем лимоном,
Я буду кромсать твои сны своей верой,
Своим немыслимо тихим стоном.