ххх
По вечерним улицам води.
Изредка хотя бы прижимай
Голову мою к своей груди,
Да не делай вид,
что невзначай.
В жизни у меня совсем не то.
Да и не твоя в моей повинна.
Отгорит на вешалке пальто
От упавшей искры георгина.
Может быть, когда и откопают
Этот город через тыщи лет
Люди,
что вовеки не узнают
Ни меня,ни то, что ты поэт...
Господи!
Ну чтобы им смекнуть,
И красивым и высоким ростом,
Что на небесах не Млечный Путь,
А дыханье наше над погостом.