Нехристем помру, еретиком,
Адвокатом собственных законов;
Мне с людьми смешаться нелегко,
Много легче с вьюгой заоконной.
Что за племя – северная блажь,
Даже замерзая – не молиться,
Уходя, разглядывать пейзаж,
Не надев тулуп и рукавицы;
Не признав себя за часть пурги,
Почивая вишнями в бальзаме,
Нудно поучаем мы других
В том, чего не ведаем мы сами,
Обрастаем свитками легенд
В черно-белых мифах колоколен.
А я вижу в красках как Гоген,
А я слышу в нотах как Бетховен.
И пока в бинокле на корме
Тает моя бывшая обитель,
Я лечу – языческий фрагмент –
По какой-то собственной орбите.