У каждой мысли выбор свой,
К тому же запах их различен,
Но если пахнет мысль тоской,
То цвет её к слезам привычен
И к серой дымке дождевой.
Под стать палитре всякий звук...
Слышны в регистрах зим и вёсен -
Мольба души и сердца стук!..
А где-то рядом скрипка - осень
Томится в ритме нервных рук...
Но хуже нет, когда в словах -
Цвета к оттенкам безразличны,
А грубый тон звенит в ушах,
Считая, что цвета вторичны -
По кодексу «собачьих прав».
Сжимает сердце диссонанс
От болтовни и нудных споров,
Что даже жизненный пасьянс
Пророчит близкий шум раздоров...
А мог бы слышать звуки станц*.
Нелепо грубой мыслью «шить»
По белоснежному раздолью,
Ведь в тишине оставит «нить»
Стежки неровные... и ролью -
Ненужной может поманить.
Так мало музыки в мечтах
И в каждой жизненной минуте...
Не зная ритма, глупый нрав
Лишь подражает стоном смуте
С надменной миной на губах.
Но много музыки в любви,
И много музыки в рассветах...
*Станцы – эзотерические откровения (авт.).