В разгон июль. Сто сорок дней до снега. Ну где-то так. Пугаясь этой даты в тебе рычит твоё кошачье эго предощущеньем чувственной утраты. С чего бы вдруг? Жара. И час от часа тебя тревожит давний голод предков – вокруг гуляет жертвенное мясо. И далеко не в статусе объедков. Его б, поди, на целый прайд хватило. Да вон, взгляни – к воде идут импала. Бери, Шерхан, не дрейфь – карай и милуй. Не экономь звериного запала. Пока ещё в носу не стынут сопли и в минус сто не лёг на губы иней, разуй глаза. Цени девичий топлес за простоту его изящных линий. Не торопись. Охота – это дело. Она не любит праведников-трусов. Готовь прыжок. Бери любое тело. Шинкуй зубами, наслаждаясь вкусом. И где-то там, в февральской безнадёге, когда в метелях сердце круговертит, ты подобьёшь, как водится, итоги своих побед и чьей-то ранней смерти.
07.07.2013 12:07