...
Начало месяца. Жара.
Мы пыль июня собираем
на волосах. Тропа добра:
гуляет нас меж сном и раем.
А вечер овевает нас
липучей влагой комариной;
и тишина на стыке фраз,
и счастье вмешано в рутину.
…
Сквозь тюль сочится мягкий гул шоссе,
минуты обволакивают воздух,
и мы так поэтично пишем прозой
о том, как Солнца диск за кроны сел.
О том, как много в правде постоянства,
в покое - тишины, в стихах - мечты.
На улице темно и не без пьянства,
на улице июнь, в июне я и ты.
…
Сквозняк погладил белый тюль,
я слушал полночь в скрипах пола.
Перед судьбой стою я голый,
и мой июнь шагнет в июль…
…
Постой, мое прошлое, не ерепенься,
я сам перепутал все строки судьбы.
Она подо мной поднялась на дыбы,
и слух ловит музыки спелые взвеси.
…
Серьезно прилип духотою июнь;
шагаю уверенно в город бетонный.
Я снова придирчиво вдумчив и юн,
но ныне легко обхожу топь притона.
Но ныне считаю слогами жары
отекшие градусы в воздухе плотном.
Вокруг меня стендов дрянные полотна,
и прячутся в будничных норах миры.
Серьезно залип над Москвою июнь;
болтаюсь в вагонах по дну подземелья.
И выкладки логики смяты похмельно,
хоть я трезв, как Ветер, и, как Ветер, юн.
…
Как за скалу, за шутки прячусь емко,
и на лету размыты облака –
я развязал последние тесемки
на пухлой словом папке дурака.
…
На совесть чищу ротовую полость –
по пятницам теплее вечера.
Вступаю в незнакомый ране возраст
где умирать еще мне не пора.
…
Заставлены за облака
наши причудливые восприятия.
Ты меня ругаешь… скачешь на кулаках…
а на самом деле винишь себя….
Мы откровеннее и взаимнее
переговариваемся в искусственном.
…
Запотели, прозрачные в прошлом,
зазеркальные ручейки;
и до дыр мрачный плащ заношен, -
не легко подавать с руки
трудовые монеты. Просто
так уложен в рутину постриг.
Набегает волной прохладной
серебристый отлив лучей,
я обмякшее устал, ну и ладно,
все гулять по Земле. Ничьей
нам не вырвать – победный возглас
призывает зарю в прообраз.
…
Возгласы так жидки,
и я увлечен…
Где мои пожитки?
Я то здесь при чем?!!
Тают капли солнца
на лице воды,
дайте мне три порции
вещей лебеды.
…
Перетерли слухами,
пережгли зарей.
Миром навзничь ухнули -
жистью стих заброй.
Медленно и тягостно
вышел я во двор:
что мне в спешке градуса;
где сокрыт мой вор?
Рифмы проще радуги,
сухость - строчкам цвет.
Я хватал на шаг ноги
обертон планет.
Нет ли в спеси честности,
нет ли в ****стве слез.
Я любил в безвестности
плачь святых берез.
…
Выходные врываются спешно
в мои летние мысли о жизни,
я по улице сильно вспотевший
путешествую, будто я призван.
Канителит меня, ветром тешит,
и сердечная радость течет,
словно мысль о мудрости вешней,
словно верности четкий почет.
…
А за строками много ль напрячешь,
а за думой довольно ль пустот!?!
Я искал откровений в плаче,
а нашел в нем один разброд.
июнь 2013