По скрипкам листьев бьёт смычок дождя,
по клавишам – тропа на взлёт и вниз:
верхом, через барьеры проходя,
стремительная скачка, где приз – жизнь.
Виолончели мокрое крыло,
дробь – ветки о плечо и стук копыт.
А флейта – солнце в струях о стекло,
за коим Моцарт издали глядит...
Сменив застой – безудержен порыв;
отчаянье прогнав – в крови задор:
симфония свободы в пик игры,
где Мир – оркестр, кому ты – дирижёр.
Откуда ты несёшься и куда –
лишь с Моцартом ты тайну разделил,
созвучье воли получая в дар.
Не складывая музыкальных крыл,
от городов гранитных в стороне,
изломами дорог, чащобой рощ
мелодия несётся на коне,
вплетая радость в боль и солнце – в дождь.
Распа'хнут Мир, лишь капли по лицу.
Не оглянёшься – ничего не жаль.
Ещё не приближается к концу
гармонии безудержная даль.
-07.07.2013.