Я вновь пишу тебе, милый папочка.
Мы как-то редко с тобой общаемся.
Я залезаю в смешные тапочки,
Мне в них сильней по тебе скучается.
Опять листаю страницы прошлого:
Букет из снов, новогодних сладостей.
Так много жизни. Так мало ложного.
И так тепло от совместных радостей.
Окно на кухне под покрывалами,
И мы колдуем над фотоснимками.
Все по спирали. Ну разве знала я,
Что окружу свою жизнь картинками?
Потом отъезд и зима трескучая,
Мы вчетвером в тридцатиметровую.
С тобой нам всем не бывало скучно и
Мы жить учились с нуля, по-новому.
С тех пор прошли, пролетели, прожили…
Но знаешь, папа, вот что забавно-то.
Так мало жизни. Так много ложного.
И очень трудно понять, где главное.
Но я ищу (что там за пределами),
Ты научил заступать за линии.
Подруги шутят: «В кого, мол, смелая?»
А я им: «В папу такая сильная».
И я пишу тебе в тихой спаленке,
Перебирая страницы давние.
Я для тебя всегда буду маленькой.
И это здорово. Это главное…