Пишут шедевры несчастные люди,
Которые жизнь не смогли полюбить
И, захлебнувшись в миноре прелюдий,
Обиды, паденья не властны забыть.
Пишут шедевры красивые дамы -
Те, чья бы жизнь превосходно текла,
Если б когда-то давно - лет в тринадцать -
Не сочинилась в "любовь" их игра.
Если бы просто доверились маме,
Все объяснили бы сами себе -
Вместо того, чтобы жать на "отправить";
Собеседник онлайн. А ты - с бритвой в руке.
Пишут шедевры кумиры столицы,
Те, что от жизни устали давно.
Те, что мечтают: скорей бы напиться.
Строчка за строчкой в блокноте. В стакане - вино.
Им рукоплещут пьяные залы,
Им кричит "браво!" шальная толпа.
В душе только что-то так пусто... Так мало
Того, что не ценим сначала,
Да и, в общем, дойдя до финала
И, обнаружив, что этого нет,
Теряем последний, крохотный след.
Пишут шедевры те, кто простужен,
Но не горячкой, а холодом душ,
Кто брошен, оскорбленный тем, кто так нужен,
В пути под названием "жизнь" потерявший маршрут.
Пишут шедевры несчастные люди:
Кто болен, кто брошен, в лохмотья одет...
Лишь тот, кто счастливо парить в жизни будет,
Стихов - чтоб до дрожи - не сложит вовек.