Не зря июль тот в памяти хранится.
И, как сейчас, хоть столько лет прошло,
В дозоре я на линии границы,
А солнце так безжалостно пекло.
Рот пересох, язык шершав, как тёрка,
Под рацией спина, как не моя,
От пота почернела гимнастёрка
И нет спасенья в тучах комарья.
Давно уже утихли разговоры,
Во фляге нет ни капельки воды.
В болоте не найдя земной опоры,
Ложатся в мох усталые следы.