Дорогой Александр, мы заброшены в средневековье,
И прицелы орудий по периметру городов.
Отпечатки ладоней на карте смазаны кровью,
Но не той, что в турнирах, а сожранных быдлом быков.
Мы все дальше от веры, все ближе облезлая пустошь
Со своими чертями и выродками степи.
Благородство и ложь, благородством спасенья не купишь.
Вы уедете скоро, надеюсь – нам по пути.
Отзовите солдат, пусть в казармах пьют местную водку.
Этот город помечен, и черт с ним, кто нам судья.
Нас потом перебросят, маршрут будет очень коротким.
Сколько можно твердить – обернись – Самозванка – не я.